El tablero de los números invertidos

—Noventa y uno para la mesa azul, sesenta y uno para la verde y siete en la tercera casilla —leyó Julia—. ¿Desde cuándo jugamos a tantos puntos?

En cada partida, cada mesa podía reunir veinte puntos como máximo. El tablero tenía dos espacios grandes para las puntuaciones y un hueco estrecho donde se señalaba a quién le tocaba empezar la siguiente ronda. Por eso aquellas tres cifras no podían ser un resultado.

Habían jugado Marta y Silvia. A la hora de cerrar, Julia y Belén habían recogido las piezas. Carmen, que llegó tarde, se quedó sin jugar. Marta miró el marcador y propuso repetir la partida antes que aceptar una victoria dudosa.

—No es justo decidir con números que no existen —dijo.

Silvia protestó. Recordaba haber terminado un poco por delante, aunque no sabía por cuánto. Julia juró que había dejado las tarjetas bien colocadas. Belén se acordaba de haber apagado la luz con una mano mientras sostenía las tres piezas con la otra.

Marta descolgó la primera tarjeta. Era de cartón grueso, con dos cifras impresas en el centro. La giró y el noventa y uno se convirtió en dieciséis.

—No han cambiado los puntos —dijo—. Han dado la vuelta a la tarjeta.

La segunda mostró sesenta y uno por el mismo motivo. Cuando Marta la giró, apareció diecinueve. Ambas tarjetas tenían números impresos con trazos muy simples: el uno era un trazo recto y el seis se volvía nueve al girar la tarjeta media vuelta. También cambiaba el orden de las dos cifras.

Quedaba el siete.

Belén lo señaló con cierta vergüenza:

—Esa no la reconozco.

Era más pequeña que las otras dos. Uno de sus bordes tenía una muesca triangular, y la marca blanca que parecía un siete no estaba centrada. Julia acercó la pieza al hueco estrecho del tablero. La muesca chocó contra la madera.

—Si fuera una cifra, entraría igual que las demás —observó.

Carmen, que había mirado todo desde la puerta, indicó un soporte pequeño junto a la caja de las fichas.

—Ahí guardaban algo al terminar las partidas. Yo creía que era el lápiz.

Marta acercó la tercera pieza. La muesca encajó sin esfuerzo en ese soporte y dejó a la vista una flecha pintada en su cara posterior: no señalaba puntos, sino el turno de salida. En la ranura del tablero ya no había un supuesto tercer resultado. Quedaron dos cifras legibles, dieciséis para la mesa azul y diecinueve para la verde.

—Yo recogí todo a oscuras —admitió Belén—. Puse las dos tarjetas como me quedaron en la mano y metí la señal de turno en el hueco vacío.

—Entonces no hubo ningún punto que se escapara —dijo Julia.

Marta pidió el cuaderno de la partida. Había una raya por cada punto ganado, anotada durante el juego. Julia contó las de la mesa azul sin decir el total; Belén hizo lo mismo con las de la mesa verde. Luego cambiaron de cuaderno y repitieron el conteo. Las dos coincidieron: dieciséis y diecinueve.

Silvia miró a Marta.

—No tengo problema en repetir, si todavía quieres.

Marta sostuvo las tarjetas un momento. Había pedido una nueva partida porque no quería perder por un error de cartón. Ahora tenía un resultado claro y dos testigos que lo habían comprobado.

—Ganaste por tres —dijo—. Se queda así.

Carmen se encaminó a la salida, como siempre que las demás terminaban de recoger. Marta le cerró el paso con una caja de fichas.

—Hay tiempo para otra ronda —propuso—. Pero sin marcador y sin revancha. Carmen no ha jugado hoy.

Carmen aceptó. Julia dejó la tarjeta de turno en su soporte, al lado del tablero. Nadie volvió a confundirla con un número.

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